19

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El 19 de julio de hace cuatro años escribí esto. Un 19 de julio. Parece mentira y no lo es. La vida se repitió exactamente igual pero con distinto empuje tres años después y en la misma fecha. Y los años dejaron de sumar y no dejaron de contar. Y, por fin, fui resultado. 19 que viene, ¿serás vida o serás muerte?

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Fumando un cigarro me he quedado mirando las plantas. Las plantas tienen 3 destinos, a mi juicio y según mis entendederas, posiblemente escasas para hablar de estos temas: seguir creciendo por los siglos de los siglos, que alguien venga, las corte y por ende las mate, o que sea el clima quien lo haga. Pero míralas, ahí siguen, tan felices ajenas a todo: ni conocen guerras, ni capitalismo, ni dictaduras ni muerte de inocentes; no saben que existe gente que no puede cruzar de una baldosa a otra por vaya usted a saber qué motivo. Y que hay personas que lloran y lloran y se mueren de pena, que es tristísimo y descorazonador. Tampoco saben que hay niños capaces de perderse por la ciudad por miedo a entregar las notas en casa, sin sopesar que quizá el peligro esté más fuera que dentro, o quizá sí, y piensen que ahí fuera no existe lo emocional. Y ellas tan tranquilas porque los humanos a las plantas les importamos una mierda. Su vida misma les importa una mierda, ¿o las ven preocupadas por lo que pueda pasar?
Mírenlas, ahí, creciendo al sol.

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